Andrés Expósito
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EL SOBRE NEGRO

La memoria ya a mis ochenta años de edad me gasta muchas faenas, pero es hoy cuando no se si producto de esas vilezas que se introducen en mi mente, o por algún sueño extraño que me ha traído la noche, me parece estar allí con mis treinta años, esperándote en la estación de autobús. Era mi última oportunidad, nuestra última oportunidad, para emprender algo nuevo, hacer brotar la continuación de un sentimiento que ya había surcado bastantes instantes desde su inicio.

La claridad del día, el sol con sus deslumbrantes rayos se mostraba a través de los ventanales de la estación mientras intentaba incorporarse dentro, acapararlo todo, incluso la felicidad con que expresaba mi epístola de presentación aquella jornada.

Desde la semana anterior cuando nos decidimos a abandonar el barrio. Ahogados por los sucesos, unos y otros, otros y unos, que tanto habían amenazado nuestra relación, parecía que nuestros rostros habían sido dibujados de nuevo, realzando en este nuevo boceto la luminosidad, el albor, el gozo, el agrado. Adjetivos tantos años olvidados, tantos días desterrados.

Hoy observando tras esta ventana, como ya he dicho antes ya a mis ochenta años de edad, en esta habitación vacía, y cuando los días en su vertiginoso transcurrir me ha traído las canas a mis pocos pelos, estas arrugas que cada hora importunan más, y los dolores que de arriba abajo, de abajo a arriba, recorren mi espalda, mis piernas, mi cintura, vuelvo a poseer entre mis manos, que ahora tiemblan, y tras esos rayos, ese sol, que vuelve a ser el de aquel día, tras este pequeño ventanal, el sobre negro, tu sobre negro conteniendo una despedida.