Centauros del Asfalto
Carlos Gomez
agomezd@nexo.es 

Esperaba. Sentado en el asiento de copiloto de mi viejo coche. Mirando distraído por la ventanilla. Pensando quedamente. Bajé el volumen de la música y vi más allá de los cristales tintados, de los vidrios parpadeantes de neón y fulgurantes de equipos halógenos de xenón.

Veía pasar torsos semidesnudos, bañados por la inconsistencia de aires acondicionados. Veía cabelleras tersas de gomina y constante manoseo, aprisionadas por reposacabezas en forma de toro, en forma de cuadrado agujereado, en forma de corazón rómbico (absurdo). Desde mi atalaya de cuatro ruedas veo ojos y miradas rápidas, hacia ambos sentidos, inmersas en juegos de espejos destinados a chocar con los juegos de espejos del coche posterior y anterior; miradas asombradas o ceñudas; miradas vivas de odio, de condescendencia, miradas triangulares de "ceda el paso" y rojas de peligro, inyectadas en gasolina de cien octanos (un heptano perfecto).

Sentado en el asiento del copiloto, intentando sentir mi mano sobre el mullido colchón de las piernas de las mujeres; pero no, ellas también son torsos -torsos quizá deslumbrantes y polivinilados en silicona-, son también sólo bustos destinados al encaje con colas de pescadilla o sardina vulgar. Quería mecer mis manos dentro de piernas húmedas, de piel tersa, de abismos intrínsecamente antiguos (y por tanto únicamente modernos). Pero no, ellas también posmodernas. Ellas también sin extremidades inferiores, desprovistas del mundo que abarca desde los metatarsos y el escafoides hasta el nido seminal.

Ellas también son centauros.

Mi mano consigue reprimirse de ir hasta el radiocassete extraíble, hasta el CD-ROM y DVD con Searching Instantaning. Por un momento me veo libre de un mundo a medio camino entre el medio y la mediatización, mi cerebro envía ondas gamma pidiéndome información; pero mi mano -sabia y antigua- resiste la presión porque quiere que observe a los centauros.

Avanzan en una larga hilera, con sus líderes y sus repudiados, con sus luchas fratricidas por el poder y el mando de la manada. Los cachorros se cuelan entre los hoscos adultos con sus cabalgaduras de dos patas tan sólo. El espectáculo cuando la lluvia llega es dantesco en el sentido de kafkiano, es decir, kafkiano en el sentido de dantesco; potros encabritados acelerando y frenando, chapoteando, bisbiseando maldiciones; la masa se droga a base de cafeína mental: todo sigue el ritmo del más loco que se halle a la vista. La lluvia ha dejado de ser el bálsamo que calmaba el ansia de recolección y que nos hacía guarecernos en el hogar o meternos en la cama con un canto caliente y, quizás, una prima cálida a nuestro lado. Hoy el bálsamo dejó de ser opio, y más tarde placebo, para tornarse en extraña y posmoderna -de nuevo- adrenalina; el diluvio universal ya no sirve como excusa para faltar al trabajo.

Carlos Gómez